Polvo de aureos faldones
en las caderas de los cerros se amontona
alba del bostezo
malestar en el iris de lagunas
cansancio que aspira belladona
el Lunes gris, con su cruel auxilio
con su espina de aguijones
comienza a correr su tumulto,
sus ganas de morirse a veces y fumarse los Domingos
Ahí donde los lunes risotean
las oficinas devoran los hechizos
desvirgadas fantasías
ahí donde el llanto sexual pertenece a las ondinas
y el silencio enclenque mastica garrapatas
en su flaca dentadura
escuchando explotar sus sangres crudas
