¨...Amanece, y otro día se prepara al calor y al silencio...¨¨
East Cocker, T.S Eliot.
Una mañana hecha de espinas, ahí mis pasos crujen mancillados. Y al despertar soy solo yo y este espacio, estas manchas de aceite acentadas como tumbas de vacío, las basuras jugando el rol de
ofrendas, cempasúchil blanco, plásticas coronas de difunto. El viento roto no ha tirado su ponzoña, la espero altivo para morirme expreso. Y aquí, junto a la carretera ampliada y diminuta, la flor estrella llovida a veces, ha actuado de rocío en las hojas lisas. La impiedad de los camiones, su carrera buscando nacer otras nueve veces, y a uno, ¿qué le espera? un enjambre desvelado y pulcro con su bata azul de las seis treinta, su lagaña obtusa. Y ¿qué buscas de mi? '¿asesinarme? ¿arrestarme- secuestrarme por morirme aquí, enraizado y esperando?
